22 février 2010
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A Madame M…
Quand la rose s’entr’ouvre, heureuse d’être belle,
De son premier regard elle enchante autour d’elle
Et le bosquet natal et les airs et le jour.
Dès l’aube elle sourit. La brise avec amour
Sur le buisson la berce, et sa jeune aile errante
Se charge en là touchant d’une odeur enivrante;
Confiante, la fleur livre à tous son trésor.
Pour la mieux respirer en passant on s’incline;
Nous sommes déjà loin, mais la senteur divine
Se répand sur nos pas et nous parfume encor.
(Louise Ackermann - Contes et poésies)
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30 novembre 2009
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Roses ardentes
Dans l'immobile nuit,
C'est en vous que je chante,
Et que je suis.
En vous, étincelles,
A la cime des bois,
Que je suis éternelle,
Et que je vois.
Ô mer profonde,
C'est en toi que mon sang
Renaît vague blonde,
En flot dansant.
Et c'est en toi, force suprême,
Soleil radieux,
Que mon âme elle-même
Atteint son dieu !
(Charles Van Lerberghe - La chanson d'Eve)
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12 novembre 2009
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Le sylphe matinal qui verse la rosée,
Trop amoureux du lis, oublia ce matin
De baigner l'humble fleur demi-morte et brisée
Qu’une larme du ciel ranimerait soudain.
Comme fait un amant avec sa fiancée,
A quelque muse triste ayant donné la main,
Cherchant l’ombre et la paix, pied lent, tête baissée,
Un poète le soir traversa le chemin.
Soit amour mal éteint, soit douleur mal fermée,
Il pleurait en marchant sous l’ombreuse ramée;
Une larme tomba de ses yeux sur la fleur,
Sur la fleur demi-morte au pied du lis superbe,
Et qui reprit bientôt, parmi ses sœurs de l’herbe
Son arôme champêtre et ses vives couleurs.
(Henri Murger)
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28 octobre 2009
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Mignonne, sais tu comment,
S'épousent les roses ?
Ah ! cet hymen est charmant !
Quelles tendres choses
Elles disent en ouvrant
Leurs paupières closes !
Mignonne, sais tu comment
S'épousent les roses ?
Elles disent : Aimons-nous !
Si courte est la vie !
Ayons les baisers plus doux,
L'âme plus ravie !
Pendant que l'homme, à genoux,
Doute, espère, ou prie !
Ô mes sœurs, embrassons-nous
Si courte est la vie !
Crois-moi, mignonne, crois-moi,
Aimons-nous comme elles,
Vois, le printemps vient à toi,
Et des hirondelles
Aimer est l'unique loi
A leurs nids fidèles.
Ô ma reine je suis ton roi,
Aimons-nous comme elles.
Excepté d'avoir aimé,
Qu'est-il donc sur terre ?
Notre horizon est fermé,
Ombre, nuit, mystère !
Un seul phare est allumé,
L'amour nous l'éclaire !
Excepté d'avoir aimé,
Qu'est-il donc sur terre ?
(Eugène David)
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21 septembre 2009
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Les soirs d'été les fleurs ont des langueurs de femmes,
Les fleurs semblent trembler d'amour, comme des âmes;
Palpitantes aussi d'extase et de désir,
Les fleurs ont des regards qui nous font souvenir
De grands yeux féminins attendris par les larmes,
Et les beaux yeux des fleurs ont d'aussi tendres charmes.
Les fleurs rêvent, les fleurs frissonnent sous la nuit;
Et blanches, comme un sein adorable, qui luit
Dans la sombre splendeur d'une robe entr'ouverte,
Les roses du milieu de l'obscurité verte,
Tandis qu'un rossignol par la lune exalté
Pour elles chante et meurt sous cette nuit d'été,
Les roses au corps pâle, en écartant leurs voiles,
Folles, semblent s'offrir aux baisers des étoiles.
(Henri Cazalis, dit Jean Lahor)
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14 septembre 2009
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Ô beau rosier du paradis,
Beau rosier aux milliers de roses,
Qui dans les parfums resplendis,
Et dans la lumière reposes;
Ô beau rosier du jardin clos,
Beau rosier aux roses altières,
Qui sur l'herbe étends les réseaux
Que font tes ombres familières;
Au tour de qui, toutes tremblantes,
De l'Occident à l'Orient,
Ces humbles et douces servantes
Glissent et tournent lentement,
Jusques à l'heure solennelle
Où la nuit, à pas clandestins,
Étendant ses voiles sur elles,
Les confond toutes dans son sein.
(Charles Van Lerberghe - La chanson d'Eve)
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8 septembre 2009
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18:00
Le soir quand le soleil vers l'horizon s'incline,
Il descend à regret de colline en colline,
Contemple longuement tous les lieux qu'il dorait,
Puis disparait.
Alors les fleurs au val referment leur calice,
Afin que, lui parti, nul regard ne ternisse
Le trésor de fraîcheurs que garde à son retour
Leur chaste amour.
De même à ton départ, ô chère bien-aimée,
Comme ces pauvres fleurs mon âme s'est fermée,
Et pendant ton absence elle ne veut s'ouvrir
Qu'au souvenir!
(G. de Penmarch)
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26 août 2009
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17:00
A Mlle Rose de la Taille, ma cousine
Aux uns plaît l'azur d'une fleur
Aux autres une autre couleur :
L'un du lis, de la violette,
L'autre blasonne de l'œillet
Les beautés ou d'autre fleurette
L'odeur ou le teint vermeillet :
A moi sur toute fleur déclose
Plaît l'odeur de la belle rose.
J'aime à chanter de cette fleur
Le teint vermeil et la valeur,
Dont Vénus se pare et l'aurore,
De cette fleur qui a le nom
D'une que j'aime et que j'honore,
Et dont l'honneur ne sent moins bon :
J'aime sur toute fleur déclose
A chanter l'honneur de la rose.
La rose est des fleurs tout l'honneur,
Qui en grâce et divine odeur
Toutes les belles fleurs surpasse,
Et qui ne doit au soir flétrir
Comme une autre fleur qui se passe,
Mais en honneur toujours fleurir :
J'aime sur toute fleur déclose
A chanter l'honneur de la rose.
Elle ne défend à aucun
Ni sa vue ni son parfum,
Mais si de façon indiscrète
On la voulait prendre ou toucher,
C'est lors que sa pointure aigrette
Montre qu'on n'en doit approcher :
J'aime sur toute fleur déclose
A chanter l'honneur de la rose.
(Jean de la Taille)
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22 août 2009
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19:00
J'ai caché la rose en pleurs,
Les larmes qu'il faut qu'on ignore
Pour que la rosée et l'aurore
Les confondent avec les leurs.
Puissent-elles à ses couleurs
Apporter plus d'éclat encore,
Et puisse ta main que j'adore
La trouver belle entre les fleurs.
Entre toutes, la rose est celle
Dont l'âme jalouse recèle
Le mieux ses parfums au soleil
Et de qui la lèvre embaumée
Garde le plus d'ombre enfermée,
Sous son beau sourire vermeil.
(Armand Silvestre)
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14 août 2009
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18:15
La fleur, exquise messagère,
En son petit cœur rose ou bleu
Qu’embaume une senteur légère,
Enferme l’infini d’un vœu.
Frissonnante dans sa corolle,
La fleur, ce vivant billet doux,
Exhale en parfum la parole
Dite, en tremblant, du fond de nous...
Parfois, sous le poids chaud d’une âme,
Meurtrie, elle se penche et meurt…
Il faut être poète ou femme
Pour ne pas accabler la fleur.
Seule, une phrase délicate
Brûle en elle comme un encens;
Mais son âme fragile éclate
Sous le fardeau des mots pesants.
Pour épargner sa grâce fine,
Confions-lui le rêve aimé
Dont l’émoi subtil se devine,
En un soupir, sans l’exprimer...
(Albert Lozeau - Le miroir des jours)
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